Il y a des destinées sans surprises, des vies calmes et ordinaires. Il y a des vies qui se poursuivent par la force de l'habitude des rebondissements, telle la vie des kangourous. Mais il y en a d’autres qui prolongent le supplice, qui tranchent le cœur avec un verre, qui déversent des douleurs en cascade, qui font tomber les larmes goutte à goutte et qui se brisent sur le désespoir. Des vies douloureusement nouées.Elle a fait des prières pour retenir les hirondelles et le printemps. Elle a prononcé des paroles que personne ne voulait écouter ni voir.
Elle n’a que ses mains et le fil des jours pour panser les blessures, démêler les soucis, repousser les soupirs de chaque rivage qui la torturent. Elle ne rêve plus d’une caresse, d’une tendresse ou d’une couverture contre la solitude.
Elle n’a d’autres joies, d’autres fêtes, d’autres lendemains que des blessures qui, lorsqu’elles ne saignent pas, brisent avec leur silence, le miroir de la vie qui attend. Elle porte les fragments de son destin entre ses mains et respire de sa peine. Elle maudit la nuit et veille jusqu’à l’aube sans savoir pourquoi. Elle écoute le soupir d’une flûte et ne rêve que lorsqu’elle est ivre. Elle refuse tous les reflets et les autres illusions. Elle redoute la lumière de l’aube et se méfie de sa promesse.
Elle ne s'est pas trompée de vie ni de route. Elle était le point final d'une histoire qui n'avait jamais commencé. Une vertèbre de sa vie s’est brisée dans le creux du silence.
C’ était elle
Elle portait sur ses épaules une écharpe blanche et le poids du passé familial et national. Son visage ressemblait à un soleil qui pénètre l’âme avec une triste mélopée. Il était tendre, rempli de naïveté et d’honnêteté. Son regard était simple et beau comme un enfant qui court nu. Son sourire était comme une harmonie tranquille, une fragile note de musique qui nous rappelle une empreinte de tristesse égarée, sur une mer de sable incapable de résister à un vent de tendresse pour peu qu’il se déchaîne.
Elle prenait avec ses yeux la température de l’air du temps et le fragile fil de l’espoir sur lequel repose sa vie. Elle observait le dédale des ruelles sans nom, avec un regard immobile au milieu des va-et-vient du silence.
Autant de sentiments qui se bousculent, de questions qui se posent, de réponses qui se cherchent et qui viennent peupler la solitude, dans un ailleurs si différent des lieux où elle a vécu. Elle était comme un papillon blessé, allongé entre deux averses de pluie, qui regardait son ombre se défraîchir loin de lui. Un inconnu, jeté comme un mégot dans les poubelles de l'oubli. Elle ne comprenait pas ce qui lui arrivait, ni le monde qui l’entourait. Ce qu’elle disait, n'était jamais entendu, elle criait de toutes ses forces. L'écho était de nuage.
UNE IMPASSE DANS L'EXIL
A chaque aube, au royaume
de l'exil, l'incertitude commence. La lumière dévoile nos regards
brisés. D'un pays à un autre nous nous déplaçons avec nos valises
remplies d’incompréhension. Nous traversons des barbelés de haine
au milieu de la nuit. Nous marchons avec une fatigue repérable dans
le silence des villes. Sous le son du luth.
Malgré les vents
contraires, nous avancerons avec un cœur qui bat et une ardente
envie de liberté et nos rêves se dresseront comme un papillon
blessé.
Les anges de l'éternel
amour nous entourent, nous éclairent et nous ouvrent les portes du
silence.
Au fond d'une pièce
sombre et froide, une fenêtre est ouverte donnant la vue sur
d'autres silences.
Un parfum d'une femme
envahissant la pièce, nous rappelle une odeur absente. Une main,
peinte sur un tableau accroché sur un mur de mensonges, nous tend
des fleurs fanées. Une feuille nue sur un lit couvert de peur attend
de se coupler avec les lettres.
Une plume ivre et des
mots menottés se posent debout devant son lit regardant un homme
loin de sa patrie pleurant à grands sanglots sa solitude dans les
bras d'une femme exilée.
